RESOCONTO dell’INCONTRO DI LETTERATURA SPONTANEA del 31 marzo 2023 a Monaco di Baviera su skype,
sponsorizzato da Società Dante Alighieri, Monaco di Baviera e.v.
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   Ci siamo collegati in 8, di cui 1 da Trois-Rivière, Québec (Canada), 3 dall’Italia e cioè da Perugia, da Alghero (Sassari) e da Cogoleto (Genova), 3 da qui da Monaco, con provenienza da Livorno, da Monaco e da Roma e 1 da Eichstetten in Baden-Württemberg.
   I nostri incontri si stanno finalmente allargando, come da tempo speravo. Gli italiani e gli italianofili sono quasi dappertutto ormai ed incontrarci diventa sempre più interessante, con punti di vista così diversi. Le nostre storie s’intrecciano le une con le altre, formando la grande storia degli italiani emigrati, degli italiani rimasti e degli italianofili, collegarsi per crederci. La tecnica ci sta aiutando molto.
   Ripeto, non tutti i contributi all’incontro saranno probabilmente di vostro gradimento. Saltatene tranquillamente allora qualcuno, ma andate avanti fino in fondo, se solo potete:

- Così Susanne della Turingia ma da Eichstetten con Johann Wolfgang von Goethe, Faust:

"Dinanzi alla porta della città: passeggiata di Pasqua

Faust: Ecco fiume e ruscelli già liberi dal ghiaccio
al dolce sguardo della primavera
che infonde vita; lieta verdeggia la speranza
nella valle. Spossato, il vecchio inverno
si è appartato in monti inospitali,
e di lassù, fuggendo, scaglia solo
il brivido impotente della grandine,
a raffiche, sul piano verdeggiante;
Ma il sole non tollera più il bianco,
dappertutto si destano le forme e i desideri,
su tutto vuole infondere la vita dei colori;
e poiché i prati mancano di fiori,
ci mette persone vestite a festa.
Voltati, guarda indietro
da queste alture verso la città.
Dal vano cupo della porta esce
un brulicare di gente variopinta.
Oggi hanno tutti voglia di sole.
Festeggiano la resurrezione del Signore,
poiché anch’essi sono risorti,
dalle umide stanze in case basse,
dai vincoli del mestiere e degli affari,
dall’oppressione dei tetti e dei timpani,
dal pigia pigia delle strade anguste,
dalla notte solenne delle chiese,
eccoli, tutti escono alla luce.
Guarda! Guarda come rapida la folla
si frantuma per campi e per giardini,
come il fiume trascina in lungo e in largo
tante allegre navicelle,
e come l’ultima, laggiù, si allontana
stracarica fino ad affondare.
Perfino sulla montagna dai viottoli lontani
ci ammiccano vestiti colorati.
Sento già il tumulto del villaggio.
Il vero paradiso del popolo è qui,
dove piccoli e grandi felici giubilano:
qui io son un essere umano, qui godo d’esserlo!"

Poi ancora con questo suo racconto:
"Compañeros para siempre
Ancora trenta minuti all’imbarco. Ho vagato per Malpensa per ore e le lancette del sottile orologio dorato non sembrano muoversi di un millimetro. Che l’affidabile orologeria svizzera si sia arresa all’afa estiva proprio oggi, dopo quasi cento anni? No, calma, il rassicurante ticchettio mi ricorda che non mi tradirà mai, neanche oggi. Ancora trenta minuti all’imbarco. Mi aggrappo all’ennesima tazzina di caffè ed estraggo dal portafogli la fotografia in bianco e nero che mi si è impressa come un tatuaggio mentale, che ho studiato sotto la lente d’ingrandimento, i cui dettagli saprei descrivere a memoria.
Osservo di nuovo la donna ventenne con i capelli biondi raccolti sulla nuca, le sopracciglia sottilissime alla Dietrich, il piccolo neo sul collo, la verruca sporgente sulla punta del mento, le unghie corte e curate. Ha gli occhi chiusi mentre piega la testa a destra e si abbandona a una risata liberatoria, che esibisce la finestra nella mascella superiore, dovuta a una feroce partita di calcio all’età di tredici anni: lei e zia Minna sul campo in mezzo ai ragazzi del rione. Fin dall’infanzia si è dimostrata ribelle, ardita, impavida, talvolta testarda e sempre pronta a combattere per le sue profonde convinzioni, “la forza della lancia”, ovvero, semplicemente, Trudi, la mia bisnonna. Le partite di calcio a Zurigo sembrano lontane anni luce, ora che indossa il mono azul, la divisa delle miliziane. Ha le maniche arrotolate per godersi meglio il sole estivo sotto il cielo spagnolo, tra una battaglia e l’altra, a Barcellona, in uno splendente giorno d’agosto del 1936, poco dopo l’inizio della guerra civile.
In famiglia si sapeva che Trudi aveva fatto la miliziana, insieme a Minna – la sua migliore amica – e Urs ­– il fratello maggiore di Minna e l’eterno corteggiatore di Trudi. Volevano opporsi attivamente al fascismo che stava conquistando sempre più terreno in Europa e, come tanti giovani donne e uomini, erano stati sedotti dalle foto pubblicitarie giunte da Barcellona. Così nella primavera del 1936 scapparono da Zurigo, dalla borghesia svizzera e dalle loro famiglie che sostenevano il fronte nazionale. Sfortunatamente, la realtà aveva poco in comune con la pubblicità: Minna fu uccisa nell’ottobre del 1936, Urs rimase gravemente ferito alla spalla. Immediatamente dopo essersi abbastanza ripreso, ai primi di dicembre Urs decise di mettersi in salvo e di portare Trudi con sé. Non potendo tornare a Zurigo, dove i loro padri li avrebbero consegnati alle autorità senza scrupoli, cercarono rifugio dagli zii di Urs nei pressi di Milano. Gli zii accolsero Trudi e Urs, purché non vivessero nel peccato. Perciò, Urs e Trudi si sposarono in fretta poco prima di Natale e il 27 agosto 1937 nacque il loro primogenito Beppe, mio nonno.
Dopo la morte di Urs dieci anni fa, Trudi si trasferì in una RSA sul Lago di Como, dove visse fino alla propria morte questa primavera, due mesi prima del suo centesimo compleanno. Io la ricordo ardita e perspicace fino all’ultimo minuto e, anche se del periodo a Barcellona solitamente non parlava volentieri, la giovane miliziana era sempre presente in lei. Dato che ero l’unica femmina tra tutti i suoi dieci nipoti e bisnipoti, mi lasciò in eredità il suo amato orologino dorato e, dato che ero l’unica in famiglia a condividere la sua ossessione per i libri, affidò a me il compito di decidere del destino della sua ampia biblioteca privata. Da cinque mesi ormai passo i miei giorni circondata da una montagna composta di centinaia di libri. Alcuni li terrò per me, alcuni li donerò e uno sta per rovesciare il mondo, cioè il mio mondo e quello della nostra intera famiglia. Si tratta di un libretto di vecchie poesie catalane, poco appariscente, assai consumato e per ottant’anni il nascondiglio della foto in bianco e nero, che ho trovato quasi per caso. Già a prima vista mi sono sentita gelare il sangue nelle vene e anche adesso mi vengono sempre i brividi a guardarla e vedere lui accanto a Trudi: altrettanto preso dall’irrefrenabile risata, i suoi occhi altrettanto chiusi, la barba di due giorni, il naso adunco, le sopracciglia foltissime e i ricci neri che spuntano sotto il berretto. Sotto la salopette porta una camicia rigata, con le maniche arrotolate come quelle della tuta di Trudi, e una cravatta. La cintura in pelle è già assai consumata. Il suo braccio destro si riposa sul bracciolo della sedia elegante, mentre quello sinistro dimostra la sua forza: si vedono le vene che conducono lo sguardo dello spettatore verso la mano con le unghie sporche, la mano che stringe il fucile – l’oggetto così marziale e così fuori posto in questo momento leggero e pieno di gioia. Infatti, le due persone quasi ricordano una coppia di attori di una produzione a Hollywood che sono appena scoppiati in una fragorosa risata dopo una battuta del regista. Sullo sfondo sfocato si vedono degli alberi, forse un recinto, forse un fiume. E sul rovescio leggo per la millesima volta la dedica, scritta a mano nella grafia accurata: Para siempre tu compañero. J.
Quei lineamenti, quel modo di ridere a squarciagola… Non ne ho parlato con nessuno ma, superato lo choc iniziale, mi sono messa a indagare senza sosta, consapevole di essere in cerca del proverbiale ago in un pagliaio. Poi, un mese fa, a un tratto l’ho trovato, l’ago, nel pagliaio del sito web di una giovane fotografa barcellonese. In occasione dell’ottantesimo anniversario della guerra civile organizza una mostra fotografica e la annuncia esponendo sul suo sito la foto di Trudi, anzi presenta una foto molto simile, ma non del tutto identica a essa. La prospettiva è diversa da quella che ha preso il fotografo della mia foto. La fragorosa risata adesso assomiglia più a un tenero sorriso, il momento pare ancora più intimo, il fucile ancora più fuori posto. Accanto a Trudi si possono intravedere una terza sedia e una terza persona – magari zia Minna? Sullo sfondo si vedono i piedi di un passante. Quello che avevo scambiato per un fiume probabilmente è solo l’ombra degli alberi. E sul polso sinistro di Trudi brilla il suo, il mio, orologio dorato.
Non ho potuto fare nient’altro che contattare la fotografa e lei mi ha risposto immediatamente. Nelle ultime tre settimane ci siamo scambiate innumerevoli messaggi ed e-mail, abbiamo passato intere notti a fare videochiamate. È l’unica persona con cui ho parlato della mia bisnonna, della foto e del mio sospetto. Lei mi ha raccontato la storia del suo bisnonno, il quale aveva scattato la foto esposta sul suo sito, e poi ha aggiunto al mio puzzle una tessera decisiva, rivelandomi un nome: José Navarro Ortega. Ovviamente: J., José, Joseph, Giuseppe. Mi ha invitata a partecipare all’inaugurazione della mostra e io ho accettato volentieri, nonostante che i nonni non fossero troppo entusiasti della mia partenza il giorno dopo Ferragosto. Quindi mi sono spontaneamente inventata un’amica in Spagna e ho promesso di tornare per il compleanno del nonno. A sentirmi pronunciare “un’amica”, nonno Beppe mi ha fatto l’occhiolino in modo d’intesa: alla fine è sempre il figlio della perspicace Trudi.
Barcellona l’ho sempre trovata affascinante. La mostra e, a dire il vero, anche la sua organizzatrice mi hanno incuriosita ancora di più. Chissà, magari riuscirò a trovare qualche altra tessera mancante. E magari tornerò con almeno una bugia in meno nella valigia. Cinque minuti all’imbarco."

Grazie Susanne e complimenti.

Così Eva di e da Monaco:
"Impressioni nel Giardino di Villa Cimbrone
Un angolo di paradiso in terra è la "Terrazza dell’Infinito", su un altopiano roccioso a 365 metri sul mare. Si trova nel giardino  di Villa Cimbrone a Ravello.  È chiamata la "perla di montagna" della Costiera Amalfitana.
Un palazzo con un giardino meraviglioso: templi, statue, fiori e alberi che conferiscono a questo luogo incredibile un’aura di "fuori tempo".
Passeggiando per questo giardino, non si penserebbe mai che sia stato un sobrio uomo d’affari e politico scozzese a crearlo. Seduti su questa terrazza, sembra di abbracciare  il Mediterraneo con lo sguardo, di sentirsi parte dell’unione tra mare e cielo, di vedere tutte le diverse sfumature di blu in un solo momento, di abbracciare l’eternità.
Quando il Lord scozzese iniziò i lavori all’inizio del 20° secolo, doveva lasciar portare su ogni pietra e ogni pianta con muli - un’impresa incredibile - ma il Lord  scozzese perseverò, perché amava molto questo luogo.
Quando poi si ammalò gravemente in età avanzata, è dovuto tornare nella nebbiosa e chiusa Londra, per ricevere cure mediche. Ma il suo ultimo desiderio era di essere sepolto nel suo luogo preferito sulla Terrazza dell’Infinito, per essere unito a questo luogo per sempre.
E in effetti l’ultimo desiderio del lord scozzese si è poi avverato: riposa ora esattamente lì dove voleva stare per tutta l’eternità.

L’infinito di Giacomo Leopardi
Sempre caro mi fu quest’ermo colle,
e questa siepe, che da tanta parte
dell’ultimo orizzonte il guardo esclude.
Ma sedendo e mirando, interminati
spazi di là da quella, e sovrumani
silenzi, e profondissima quïete
io nel pensier mi fingo, ove per poco
il cor non si spaura. E come il vento
odo stormir tra queste piante, io quello
infinito silenzio a questa voce
vo comparando: e mi sovvien l’eterno,
e le morte stagioni, e la presente
e viva, e il suon di lei. Così tra questa
immensità s’annega il pensier mio:
e il naufragar m’è dolce in questo mare."

Grazie Eva, accostamento perfetto, direi.

 
- Così Mario di e da Alghero:
"Il Cane Pastore.
Mio padre l’aveva chiamato Veloce. Non so il perché, quel gomitolo non si reggeva sulle zampe e strisciava a mala pena sulla pancia. Non sapevo di che razza fosse, non mi importava proprio. Io ci giocavo a tutte le ore. E Veloce era contento di giocare con me.
A tempo debito mio padre iniziò l’addestramento. Cominciò con lo sfregargli il naso sulle pecore. All’inizio non sopportava l’odore della lana. Gli piaceva il latte e non fu difficile fargli  fare la poppata direttamente dalla mammella di una  pecora. Sempre la stessa. Quella, all’inizio recalcitrante, finì per  adottarlo come un figlio e lui come tale la seguiva. Le altre pecore le prime volte erano infastidite dalla presenza estranea, ma poi si abituarono.
Veloce iniziò ben presto il suo lavoro. Si sentiva responsabile del gregge e ci viveva in mezzo a suo agio, come nella migliore delle famiglie.
Nei momenti di pausa dal suo impegno lavorativo, quando le pecore facevano il meriggio all’ombra di immense macchie di lentisco  o durante la mungitura, avevamo modo di dedicarci ai nostri giochi. Avevamo convenuto un tenue fischio di riconoscimento. Correva da me e si lanciava tra le mie braccia. Era affezionato a me quanto al gregge.
Mio padre era soddisfatto di Veloce, era cresciuto bene, un vero pastore.
Ma un giorno scomparve. Mio padre non si capacitava, aveva perso un valido aiuto e il gregge un punto di riferimento. E io non mi davo pace. Inizialmente pensavamo che nell’arco di alcuni giorni sarebbe ritornato. Attendemmo invano. Pensai di tutto, anche che fosse morto, ma non mi rassegnai. Girovagai attorno al paese allontanandomi sempre più. Controllavo le varie greggi in cerca del mio cane. Ma inutilmente. Dopo alcuni mesi un compagno di giochi mi informa di aver visto il mio cane mentre prestava il suo devoto servizio ad un gregge, in località Padru’eJobos. –Te l’ha rubato il tale- mi disse, sussurrandomi nome, cognome e soprannome. Mi descrisse anche le circostanze del furto, avvenuto durante la transumanza..
Ricevute le coordinate, mi recai nella zona. C’erano due greggi, molto distanti uno dall’altro. Veloce era in uno di quelli, in base all’informazione, ma non lo vedevo. Come ultimo tentativo feci il mio fischio e mi nascosi dietro una roccia di calcare bianco per non essere individuato dal padrone del gregge. Avevo paura.
Rimasi inginocchiato a guardare di tanto in tanto verso le greggi che si spostavano lentamente sul prato. Ed ecco Veloce, veloce come il vento venire verso di me. Si catapulta e mi abbraccia, in quella posizione sorpassa la mia statura. Posso dirvi che ero emozionato? Bene, il mio cane lo era più di me.
Il cane rimase abbracciato anche quando mi alzai furtivo. Nessuno ci aveva visto. Iniziai a correre con lui in braccio. Era pesante, ma correvo, correvo in discesa nelle mulattiere che mi portavano lontano, ma mi riportavano al mio gregge con Veloce. Dopo qualche chilometro di affannosa corsa rallentai il passo. Nessuno ci aveva seguito. Eravamo in salvo. Ma Veloce mi rimaneva abbarbicato addosso, e con lui abbracciato arrivai alla nostra capanna e al suo gregge…
Se ne sarebbe andato per sempre molti anni dopo, all’interno di un antro caliginoso. Anche negli ultimi momenti scodinzolava al mio fischio, e suoi occhi ormai senza luce erano bagnati.
Forse avevo dieci anni (ma non l’ho sognato).

ARTE CONTEMPORANEA
…L’arte ha cambiato Natura, quella natura che l’ha vista uguale a sé stessa per millenni, e si è adeguata all’attuale epoca delle contraddizioni e del soggettivismo.
Saltati i parametri atti a giudicare la bontà dell’opera d’arte, grazie agli abbagli dei critici e al trasloco dell’Arte con i suoi averi a Place Lumière, rimane oggi di certo solo il Mercato.
Sarà chi raggiungerà il Mercato a stabilire che si tratta di un’opera d’arte e il suo prezzo. Se sei bravo, potrai vendere anche la tua merda, come ci insegna Piero Manzoni. Subentrato il Mercato, avrà successo soltanto quella linea di prodotti che arriva agli scaffali e solo quella avrà il diritto di essere riconosciuta degna dell’arte e imposta. Non la bontà del prodotto, ma le regole del Mercato danno il suggello all’opera, e il cerchio si chiude.
Senza rinunciare al soggettivismo nichilista, senza rinunciare al suo monologo esclusivista, l’artista contemporaneo pretende, di fatto e con ipocrisia, di presentarsi come apportatore di valori oggettivi e universali, indicando nella inadeguatezza degli altri la causa della nullità e incomprensibilità della sua lingua.
Ed ecco allora un Fontana, un Pollock, tanto per citarne alcuni ( le loro opere sono quotate milioni di dollari), che, trovata la strada spianata dalla inadeguatezza e sottomissione del pubblico, impongono una lingua personale con la pretesa di parlare a tutti. Non un linguaggio universale, per essere chiari!
Creano spesso un oggetto questi furbi, di oggetti infatti si tratta poiché l’Arte ha perso la trascendenza ed è rimasta con la sola materia, e lo ripropongono nelle varianti avariate…Hanno avuto un po’ di fantasia una volta e continuano all’infinito girando quella brodaglia, ma con tanta scena.
Le quotazioni non mi impressionano, non indicano nulla del valore dell’opera, ma raccontano dell’andamento del Mercato, di quel Mercato che oggi vede un Van Gogh, ieri disperato e affamato, venduto per milioni di dollari…
Dai, amici, c’è qualcosa che non va nell’arte contemporanea… Siamo onesti, è retta in buona parte dal BLUFF! Il bluff ha sempre funzionato ed in una società chiassosa come la nostra rende. Sia chiaro, molti artisti contemporanei sanno fare ARTE CONTEMPORANEA senza prostituirsi, come ad esempio il grandissimo scultore Henry Moore, per fare un nome... Dobbiamo considerare però onestamente che nel bene e nel male oggi l’Arte si esprime con l’immagine in movimento, il cinema. Ogni secolo ha un luogo in cui l’Arte trova casa più comodamente, come avvenne con la prevalenza dell’Architettura nel Medioevo ad esempio, arte in quell’epoca ben superiore a quella della scultura e della pittura. Oggi prevale l’Arte in movimento, a discapito delle altre arti, e i pittori non fanno che inseguirla disperati, alla ricerca spasmodica di idee strampalate o provocatorie, come quel ragazzo le cui opere sono delle cagate poiché sono il frutto di vari clisteri colorati che si inietta nel retto per poi rilasciarli sulla tela… Per i Critici illuminati si tratta di opere originali e disinibite.
Si tratta di Miserabili Provocazioni di gente senza arte né parte ! Ma non avrete mai il coraggio di sostenerlo in pubblico, anche se ne siete profondamente convinti, per paura di “passare per tonti”.
In questi decenni del terzo millennio si dovrà fare pulizia delle macerie lasciate dagli "ismi" degli innumerevoli movimenti artistici del secolo XX, nati al ritmo incredibile di due all’anno, senza contare le loro varianti geografiche, altrimenti l’Arte della discarica” continuerà finché un bel giorno non passerà il mezzo dell’Indifferenziata."

Grazie Mario e bentornato.

- Così Francesco di e da Perugia con questi suoi due testi:
(Stralci)
"1) IL RE HA PARLATO – PRESENTAZIONE DI DEDI
Io sono un pesce fuor d’acqua. Oppure, se preferite, una giraffa che vive in fondo al mare. Una lumaca che sta sul nido di un’aquila in cima alla vetta più alta, un falco che si ritrova a dormire nella tana della talpa. Non so come dirlo diversamente, almeno in maniera sintetica. E sì perché nonostante io sia nata e sempre vissuta in Italia, credo di essere un caso più unico che raro.
Mio padre è angolano: veniva da una famiglia benestante, e poté laurearsi in giurisprudenza. Come tutti coltivava il sogno di un futuro decente, ma la guerra scoppiata nel 1976 lo costrinse a rivedere i suoi piani. Era uno dei tanti massacri per procura tipici della guerra fredda: entrambe le fazioni che diedero vita all’orrendo fratricidio erano di tendenze socialiste - ma non si sa bene perché - divise tra leninisti e anti comunisti. Mio padre rimase nel suo paese fino al 1986, quando, venticinquenne, si ritrovò senza famiglia: nemmeno uno zio di terzo grado ancora in vita. Così, attraverso mille peripezie, fuggì. I casi della vita lo portarono qui in Italia, dove cercò fin da subito di darsi da fare, aiutato dalla Caritas che lo prese a ben-volere.
Era il ’92 quando nonno Oliviero cercava uno che gli tenesse in ordine il giardino, in cambio di vitto, alloggio e uno stipendio. Fu così che mio padre si ritrovò a casa di Oliviero e di sua moglie.
Ok, fin qui, a parte le peripezie di mio padre, non credo ci sia nulla che non avete già sentito raccontare: un emigrante parte per un paese straniero, fatica fino a che non arriva l’occasione giusta e la prende al volo.
Era il 1990 o forse inizio ’91, mia madre non si ricorda bene, quando la sua vita venne irrimediabilmente sconvolta. Il regime di Ceausescu era stato ribaltato, unico tra gli ex regimi del blocco sovietico a cadere a seguito di una guerra civile. Potrebbe non sembrarvi una gran tragedia se non fosse che mia madre è una rom: durante gli anni del regime i rom videro migliorare le loro condizioni di vita, per la prima volta, non venivano più ghettizzati. Ma dopo fine del regime in Romania partì una escalation razzista, una caccia all’uomo: una pulizia etnica a dirla tutta. Mia madre venne affidata a una zia, che poi zia non era, non era nemmeno una rom. Era un’amica di mia nonna che aveva deciso di tentare la fortuna in Italia e così la nonna, già vedova, decise di affidare il futuro della figlia all’amica. Mia madre arrivò qui che aveva sette anni. Non ricorda molto del periodo in Romania, solo sensazioni, tutte tragiche e negative. Del suo retaggio rom sono rimasti i tratti somatici, l’ambratura della pelle, i folti capelli neri e gli occhi scuri come la pece.  Anche le due esuli trovarono rifugio presso la Caritas e il caso volle che nel 2000, quando mia madre aveva appena diciassette anni, venne assunta come donna di servizio da nonno Oliviero, vedovo da poco, anche lei in cambio di vitto, alloggio e uno stipendio. Tutto in regola.
Mamma mi racconta che appena vide papà, alto, fiero e gentile nei modi, se ne innamorò subito. Lui resistette quanto poté, ma capitolò due anni dopo. Si sposarono nel 2002, nonno Oliviero pagò tutte le spese e chi c’era giura che pianse anche per le madri degli sposi che non c’erano più. Nel 2004 sono nata io e mio padre mi ha messo nome Dedi: significa la mia preghiera esaudita.
Vi pare una storia tanto comune? Sono italiana, nera e rom: mi torna sempre in mente il negro ebreo comunista di Guccini, e la cosa mi fa tanto ridere.
Rido in faccia anche agli idioti, che ultimamente qui spuntano fuori come i funghi dopo una notte di pioggia. I miei mi hanno ben insegnato a cosa può portare la follia e l’ignoranza dei tuoi stessi fratelli: di come tutte le ideologie, le parole, le giustificazioni che uno si dà, finiscono invariabilmente in un bagno di sangue, a crederci troppo e a farsi trasportare.
Io sono stata fortunata. Sono cresciuta piena di amore: mio padre, mia madre, mio nonno (che lo avrete capito, non è un vero nonno, ma la vita della mia famiglia è così: zie che non sono zie, nonni che non sono nonni, eccetera), in una bellissima casa, passando i pomeriggi a correre nel grande parco, o ascoltando la sconfinata collezione di vinili e cd di nonno Oliviero, con lui sempre vicino a spiegarmi il significato di certi testi. La collezione conta migliaia di pezzi, niente musicassette però, il nonno non le ha mai sopportate, vuole scegliere lui quale canzone ascoltare e lo vuole fare senza perdere troppo tempo. La nonna, che non ho mai conosciuto, era una professoressa di musica al conservatorio e per questo la loro collezione va dalla musica classica, al progressive, fino al rock anni ’90: il nonno è sempre stato molto avanti. Dice che la nonna mi avrebbe adorato e quando lo dice vedo i suoi occhi velarsi e la voce farsi più pesante. Allora lo abbraccio e stiamo così per un po’.
Comunque sia eccomi qui, pronta al mio primo giorno di scuola in un nuovo istituto, con l’eccitazione che cresce e la consapevolezza che troverò anche qui degli imbecilli… Speriamo meno tonti dei precedenti, per i quali sono solo una reietta. Ma io rimango fedele al mio motto: una risata vi seppellirà tutti. E così rido in faccia agli ebeti e mi tuffo felice verso quello che sarà.

IL RE HA PARLATO –LORENZO E IL RAPPORTO CON LA SCRITTURA
Qui, nella mia camera, il sacrario in cui celebro giornalmente la mia rinascita, sono finalmente libero e in pace. Qui mi rigenero dai colpi della giornata. Qui nessuno può ferirmi e il futuro mi fa meno paura. Sento di avere il potere di modificarlo, di plasmare il mondo intero a seconda del mio capriccio del momento. Spuntano colline verdi in mezzo a un deserto, mari tropicali al posto di laghi di montagna, il mio corpo si riveste di un’armatura lucente e me ne vado sul lato oscuro della luna a recuperare il senno perduto. Esiste un mondo in cui Baudelaire gioca a briscola con Gandhi, Al Capone scherza con i fratelli Marx, dove la malinconia è dolce e nutriente come un frutto esotico, dove il dolore è una medaglia appuntata al petto e la vergogna è solo di chi non lo prova. Dove non c’è bisogno di giustificarsi per ciò che si è e a nessuno importa più di tanto.

2) LA TRASFIGURAZIONE MEDIATICA DI CHIARA MAFFEI – INTRODUZIONE

La lama irride, impudica e volgare, pelle e apparenza.
Quindi persevera, penetra, caccia, rimesta.
Cerca tracce, tra le viscere, di quel sentimento che sgorgava dalle labbra.
Reso quasi concreto da una prosa accorata.
L’abbandono dei sensi arriva subito dopo, la ragione sfratta l’ira.
Spegnersi - magari fosse per sempre! – unica salvezza alla follia.
Il primo suono che torna a percepire è il battito del proprio cuore nelle orecchie.
Asfissia apparente che appanica il cervello, infine appassisce.
La bocca si spalanca, risucchia con voracità famelica, quasi carnale, tutta l’aria che può.
Un verso che pare un raglio asmatico.
L’aria ha un gusto malaticcio, povera d’ossigeno, consumata, mista a un sapore strano.
Dolciastro.
È carponi. Com’è successo? Da quanto è così?
Una goccia di sudore scivola via dal naso, frammentandosi a terra.
La bocca sempre aperta, ingoia un respiro dopo l’altro con frenesia.
Il petto si alza e abbassa, il miocardio è un tamburo che scandisce un ritmo ipnotico.
Ossessivo.
Sempre più angosciante.
Man a mano che si materializza, agli occhi e alla mente il luogo e il passato prossimo.
Solleva la testa.
Osserva lingue rosse e gialle camminare sul posto avviluppando la legna.
Il calore che esce dal braciere conforta e soffoca assieme.
Poi il capo si volta, il cervello non elabora ciò che gli occhi vedono.
Non c’è orrore né disgusto.
Solo una bislacca curiosità, puerile meraviglia di quanto tutto sia fragile.
Provvisorio.
Con lugubre stupore si avvicina.
Constatando quante cose fossero contenute in quel ventre piatto.
Il sangue scuro, allargato sul pavimento si scalda al fuoco del camino.
La luce della vampa illumina variegate striature di rosso.
Sconforto transitorio.
Un breve rimpianto - già nostalgia? – per quel disordinato vorticoso abbandono.
Fuori luogo.
Perverso.
Finanche immorale.
Quasi contro natura.
D’improvviso realizza che non sente dolore.
Latente senso di colpa è ancorato ancora troppo nel fondo della coscienza.
Ma ha già cominciato a picchiettare le corde che deve, verrà forse fuori più avanti.
Quando potrà.
Quando sarà il momento.
Per adesso c’è solo una calma piatta.
Assoluta assenza di pulsioni.
La lucidità che analizza la situazione.
Pianifica.
La cosa atterrisce, ma non riesce a fermare le mani che puliscono.
Sistema, lava il corpo, prepara tutto per il dopo.
Non ha nemmeno paura di un controllo, mentre l’auto sfreccia col suo raccapricciante bagaglio.
Né quando torna a terminare il compito.
Niente sonno, una sorte di non morte, dove non c’è fatica.
Attorno il ghiaccio aggredisce infissi,
auto,
tubature,
ossa,
pensieri,
anime,
sentimenti,
alberi,
lampioni,
lingue d’asfalto e terra.
Una domanda si forma nella testa.
Hai ponderato?
Sì! No! In che senso?
Definisci ponderato.
Consapevole, ragionato.
Cosa cambia?
Non esiste relazione assoluta tra precipitazione e incidenza sul futuro.
No?!
Dovevo.
Volevo.
Forse.
Cosa cambia?
Oramai.
Preferire il rosso al nero al tavolo della roulette.
Tirare un fendente o accettare seraficamente un affronto.
Cosa cambia?"

Buon successo Francesco e alla prossima.

- Così Lina di Laval, ma da Trois-Rivière, Quebéc :
"Ho raccontato che sono triste dopo la perdita di quattro galline ed un gallo che sono stati mangiati dall’orso lavatore.
Ho poi letto la traduzione di una poesia piemontese tratta dal libro CAR, VEJ PIEMONT,
di Censsin Lagna

La più bella poesia

Da poco è arrivata la mezzanotte
Io, solo, sono seduto alla scrivania
E cerco nel silenzio di casa
Il soffio misterioso della poesia
Da fuori i pochi rumori della città  si perdono lontano verso la periferia
E, nel cortile, un gatto miagola con una punta di gelosia
Le ore trascorrono. però ho la mente ferma con la voglia d’ideale, d’ispirazione
Il bel ritratto del nipotino in quel momento, questa magica visione mi fa aprire il cofano d’oro della poesia.

Altra poesia ma non nel libro

La polenta a fa gran bin:
A serv da mnestra, a serv da pan,
A ampiniss la pansa
E a scauda le man

La polenta fa un gran bene:
Serve da minestra
Serve da pane
Riempe la pancia
E riscalda le mani."

Grazie Lina, sei un’inguaribile nostalgica...

- Così Anna di Genova, ma da Cogoleto:
“ Limen / Lumen” ( breve estratto)
Caterina stava voltando un’importante pagina del libro della sua vita: Brunilde -  la sua vecchia Golf - e il tempo radioso la approvavano e la sostenevano con segreta complicità.
La città non era lontana.
Ignorò il casello dell’autostrada e proseguì lungo la strada costiera che si dipanava in una serie pressoché ininterrotta di curve.
……………….
Il giorno era cominciato e con esso l’attività  della gente.
Le serrande dei negozi erano ormai quasi tutte alzate; pendolari insonnoliti e infreddoliti attendevano come ogni mattina l’arrivo di autobus non puntuali ma affollatissimi che li avrebbero portati al lavoro; nei bar…
…il caffé… l’aroma della bruna bevanda calda che non aveva ancora bevuto era così reale che le venne da voltarsi per accertarsi che la macchina espresso non si trovasse sul sedile posteriore.
…………………..
Il bar in cui Caterina entrò era uno dei tanti bar senza nome la cui unica insegna é quella di una marca di caffé.
…………………                                                                                                           
In certo qual modo il viaggio era già cominciato.
Sulla superficie del mare levigata dal vento il sole aveva buon gioco.
Anche la più piccola goccia d’acqua rifletteva la forza inestinguibile di tutto l’universo.

Nonsense

Finita la festa
la Pina si desta
con gran mal di testa.

Che poi lei si vesta
invero non lesta,
ma piuttosto pesta
lo ammette anche Ernesta,
tutt’altro che onesta.

Ripone la cesta
ma all’ora sesta                                                                                                                        
fragor di tempesta
non proprio richiesta,
ma molto funesta:
ognuno lo attesta.

Ma cosa è mai questa?
- la donna contesta.
Nessuno l’arresta
perché non si assesta;
“Mi occorre una siesta”
- afferma lei mesta
abbassando la cresta.

Più nulla le resta
di tutte le gesta."

Grazie Anna, buona ricerca.

- Così Sergio di Livorno, ma da qui da Monaco con Augusto Muscella:
"Sorriso
Sta per finire il giorno,
rosso-pallido, arancio,
poi viola tenue,
poi cieli sfumati,
strati d’incanto,
colori che invitano
a lunghi pensieri.

Così il canto sulla bocca
diviene voce fioca
e presto si spegne.
Le ginestre nuove
gonfie di vita
sorridono all’infinito."

Poi Sergio così continua con Lohengrin:
"Lohengrin è un personaggio letterario del ciclo arturiano, figlio di Parsifal.
Le gesta di Lohengrin si trovano in una leggenda medievale tedesca celebre per
aver ispirato l’omonima opera di Wagner.
Chiamato il Cavaliere del Cigno, era figlio di Parsifal e Conduiramour.
Un giorno Lohengrin è chiamato, in qualità di servitore del Sacro Graal,
a difendere la nobile Elsa di Brabante, che diviene poi sua moglie.
Elsa è stata ingiustamente accusata di aver ucciso
il fratello per potersi insediare al suo posto sul trono del Brabante.
Così Lohengrin sfida a duello Friedrich von Telramund, l’accusatore, e lo vince.
Lohengrin sposa Elsa dopo averle fatto promettere solennemente di non chiedergli
mai il suo nome né la sua provenienza. Infatti Parsifal, prima che Lohengrin
partisse per salvare Elsa, gli aveva detto che se ella gli avesse chiesto di
svelare la sua identità, questi avrebbe dovuto far ritorno nel suo regno.
Ma Elsa, troppo curiosa e piena di timori nell’adempiere alla sua promessa,
e per di più malignamente istigata da Ortrud, moglie di Telramund, non sa alfine
trattenersi dal fargli la fatale domanda. Lohengrin, allora, la accompagna
nella grande sala e, in presenza di tutti i cavalieri e dello stesso re,
Enrico l’Uccellatore, le rivela la sua identità. Dopo averle detto il suo nome,
le dichiara che ormai è costretto a lasciarla per far ritorno alla Montagna Sacra. Quindi sale
su una barca a forma di cigno e scompare."

 Grazie Sergio, anche a te buona ricerca.

- Io ho letto qualcosa di Emilia P., prossima nostra partecipante:
"Lo scopo della parola non è sempre e solo di avere un riconoscimento o una ragione, una posizione, un’autorità, ma piuttosto un creare legami e spesso la parola può muoversi anche solo nel silenzio, attenta al tutto, all’infinito, alla molteplicità, alle visioni complesse, insomma è quella che fa sì che le Persone entrino in relazione come anime o spiriti credenti, in un qualcosa che ci sublimai e che, comunque e sempre, ci unisca al di là del tutto, facendosi sentire figli sempre accolti.
Chi scrive, chi legge, chi ascolta non è forse chi ha ancora l’innocente cocciutaggine bambina di credere, che se lui, veramente lo vuole, da qualche parte ( che per il momento è solo il foglio ) le cose possono andare meglio di come vanno, che i suoi sogni, i suoi desideri, la sua fantasia, la sua immaginazione non vivono una vita propria separata dalla realtà, ma attendono solo di essere realizzati, ascoltati, condivisi da qualcuno.

 Semi    (20_04_2020)

Che peccato c’è a sentirsi semi?
Involucri piccoli, ma rivelatori di un’enormità in potenza,
tutti,
ugualmente,
indispensabili,
nessuno escluso.
E’ da questa consapevolezza che il seme trae la sua leggerezza di vita,
quella leggerezza che gli permette,
con gioia,
pur rimanendo piccolo,
di farsi trasportatore della Vita.
Un’Eccezione ch’è in noi,
ma, allo stesso tempo, ci trascende
e nonostante tutto, ci muove."

Benvenuta Emilia, a presto allora

Grazie per l’attenzione.
Un caro saluto e a presto
giulio
ps.. Chi riconosce l’importanza formativa e culturale di questa iniziativa, senza fini di lucro e che dura ormai da 23 anni, può anche un po’ sostenerla economicamente con un piccolo versamento sul c.c.  HypoVereinsbank, giulio bailetti, Kontonummer 6860168020, Bankleitzahl 70020270, IBAN DE69700202706860168020, BIC HYVEDEMMXXX oppure sul mio Paypal: paypalme/letteraturaspontanea Grazie, comincio a diventare vecchio e ve ne sarei molto grato!